Una grigia impunità
Aggiornamento: 5 nov
MINOTAUR – NEL LABIRINTO DEL POTERE
di Andrej Zvjagincev
con Iris Lebedeva, Dmitrij Mazurov, Boris Krodin, Jurij Zaval'njuk, Vladimir Friedman, Michail Samodachov
In una cittadina russa di provincia, vicino ad un mare lagunare, in una villa elegante immersa in un bosco con alberi di alto fusto, vivono Gleb, Galina e Serëža. Siamo nel 2022. Gleb, il capofamiglia, è amministratore delegato di un’importante azienda di trasporti. È molto preoccupato perché deve fronteggiare la fuga dal lavoro di diversi dipendenti, che cercano di evitare il reclutamento nell’esercito dopo l’avvio della “operazione militare speciale” nel Donbass (Ucraina), decisa da Putin. Galina, la moglie, quando non è impegnata a preparare colazioni, pranzi, cene nella sua cucina di design, va dal parrucchiere o fa compere. Serëža, il loro figlio adolescente, si divide tra la scuola, gli amici e la musica da ascoltare in cuffia a casa.
Galina, insoddisfatta della sua vita coniugale, ha una relazione nascosta con Anton, un fotografo che vive in un appartamento di un grande palazzone popolare, circondato da altri palazzoni brutti e scrostati. È qui che il film si inserisce come remake de La femme infidèle (Stéphane, una moglie infedele, 1969) di Claude Chabrol, a cui è seguito il remake americano di Adrian Lyne, L’amore infedele - Unfaithfull con Richard Gere, Diane Lane e Olivier Martinez del 2002. Essendo questa storia abbastanza conosciuta, la vicenda perde la sua natura di thriller e procede mantenendo l’attenzione dello spettatore sulle modalità che Gleb userà per gestire il susseguirsi degli eventi.
L’obiettivo del regista, che ha firmato la sceneggiatura assieme a Semën Ljašenko, è quindi la descrizione della società russa, con tutta la sua corruzione nelle istituzioni, il verticalismo del comando, l’amoralità praticata e diffusa, l’ossessione del controllo su atti e persone e una antidiluviana mascolinità tossica e prepotente, attraverso il racconto di questa vita coniugale e famigliare, che diventa quasi un pretesto narrativo per svolgere una critica politica e sociale. Per carità, tutto legittimo; solo che, con questa scelta, l’infedeltà di Galina, le sue motivazioni, la sua sofferenza non vengono approfondite, se non per due affermazioni volanti «non voglio essere la tua ombra» e un indeterminato, vaghissimo «voglio vivere», rivolti al marito. La storia, del resto, vede come protagonista proprio il marito, Gleb, e ne segue il suo punto di vista.
Si dipana davanti ai nostri occhi la personalità di un uomo abitato dal potere e dal possesso. Potere nell’azienda che amministra, potere nella coppia (si guardino le richieste di fare il tè, no, meglio il caffè, no, niente), potere sul figlio a cui insegna come trattare un bullo che lo infastidisce, potere con l’amico Nicolaj a cui prima chiede di scoprire con chi sua moglie lo tradisce, e a cui poi fa una bastardata tremenda pur di salvaguardare la sua sicurezza e la sua impunità. Un marito spietato, un capo spietato, un amico spietato. E i luoghi dove esercita il suo potere sono gli uffici dell’azienda che dirige e la casa in cui vive con la propria famiglia. I suoi dipendenti devono eseguire i suoi ordini. Sua moglie, affaccendata in cucina a lavare stoviglie o ad apparecchiare, deve obbedire ai suoi desiderata, spesso contraddittori. Quindi, sia le relazioni professionali, sia le relazioni affettive sono, entrambe, dettate dal potere, dal controllo e dal possesso. Dietro la facciata dei “modi gentili”, vive ed opera un uomo privo di qualsiasi scrupolo.
Certo, inquadrature splendide, fotografia accattivante che si fonda sui colori del foliage e opta per dei cieli grigi e spenti, movimenti di macchina superbi, ma è tutto così raggelato e raggelante da togliere nerbo e spessore alla passione e alla sofferenza dei personaggi che sembrano così quasi delle funzioni più che dei personaggi veri e propri.
Improponibile il confronto con la profondità dostoevskiana presente in Leviathan (2014) o la tragedia del disamore in Loveless (2017) per non parlare della forza dirompente del suo film d’esordio, Il ritorno (2003).
I personaggi femminili, in questo film, sono tutti vicari, subordinati, sottomessi. Dalla moglie Galina, alla madre anziana fino alle sue dipendenti in azienda. Il più ambiguo è proprio Galina, di cui, però, non si conoscono sogni, desideri, ambizioni, e che dopo qualche pianto alla scomparsa dell’uomo che frequentava di nascosto, si ubriaca in un bar per poi finire ad accucciarsi tra le braccia tentacolari del marito fino a poco tempo prima sistematicamente respinto.
La scena finale, che non rivelo, mi ha colpito per l’egoismo granitico dei due coniugi che, a gradi diversi, divora qualsiasi elemento, esterno (l’amante della moglie, l’amico che investiga) o interno (i sentimenti più autentici e vitali di entrambi), che possa mettere in pericolo la propria condizione sociale di esseri privilegiati. E più che con la bestialità di un Minotauro a me pare che questo egoismo sia esercitato ed accettato con un cinismo talmente lucido da risultare praticamente normalizzato nella comunità in cui vivono.
Un film che si appoggia ad un remake, che funge da puro espediente narrativo ossia per avere una storia già tracciata da raccontare, il cui interesse è focalizzato esclusivamente su una critica politica e sociale nemmeno poi ben riuscita – non basta qualche grossolano cartellone pubblicitario con la scritta “onore agli eroi”, la figura caricaturale del sindaco o lo stupido indottrinamento militare, stupido come ogni indottrinamento di qualsiasi nazione ecc. a portare veridicità ed incisività alla propria analisi. In Leviathan, ad esempio, la corruzione dei politici ed amministratori locali, il ruolo inquietante della chiesa ortodossa e la smodata passione per l’alcol erano descritti con ben altra pertinenza e potenza; anzi, direi con magistrale efficacia. In esso la critica politica emergeva con naturalezza, senza forzature, mentre il focus della storia rimanevano le sventure di Kolja e le interrogazioni anche esistenziali che il film stimolava. E tutti i personaggi principali erano approfonditi, vivi, genuini.
Dove sono andate a finire le idee, l’ispirazione, la visione del mondo che un regista, ed autore, come Zvjagincev ci ha abituato a vedere nei suoi film precedenti?
Superficiale il racconto dell’infedeltà, non brillante né ficcante la critica politica della società russa, anzi, a tratti, proprio di maniera, di questo film restano l’innegabile bravura registica e l’altrettanto innegabile bravura degli interpreti, soprattutto Dmitrij Mazurov (Gleb) e Iris Lebedeva (Galina).
Minotaur - Nel labirinto del potere a me sembra un’opera non compiutamente riuscita di questo potente e talentuoso regista russo che dal 2023 ha deciso di vivere in Francia, dopo aver affrontato gravi vicissitudini di salute.
Maria Antonietta Nardone © Tutti i diritti riservati
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